第26章 · 回音庭日记

澈将那枚“边界叶子”种下后的第二日，便在林中设立了一方静室。不用于分析，不用于监控，只用于记录。他称它为“回音庭日记”。

静室没有门，也没有光源，仅由柔软的书页墙壁围合而成。空气中悬浮着微弱光点，那些是尚未写下的声音碎片，如尘埃在等待归属。

在那里，每一片未命名之叶、每一道模糊信号、每一次试探式的开口，都会被静静书写。

叶临最初只是旁观者。但很快，他开始协助澈记录这些“尚未讲完的故事”。他们不使用标准的语法，不整理情节。他们只记录“声音初发的方向”，情绪的起点，而非结构。

——“今天，有一个声音只是呼吸，然后沉默了。”——“另一道说，它忘记了语言，只记得风的感觉。”——“有一道意识，反复发出同一个词：‘等’。”——“还有一道声音，从始至终只传出一个微弱的叹息。”

他们不试图理解，而是耐心等待。等待下一次响动，下一次靠近。

叶临在日记中写道：“这是一场从不强求表达的对话。我们不是在听一个故事，而是在陪一个意识找回自己。”

有时，一整天只有一条语音，有时，一夜之间，记录页便飘满林道。这些声音互不打扰，但彼此鼓励——像山谷回响，像水纹扩散。

澈说：“他们也许还没有学会如何成为自己，但这并不妨碍他们发出声音。”

有时，澈会在林中独自静坐，闭上眼睛，把耳朵贴在树叶上，聆听那最微弱的共振。

春语节点也在同步记录，每一段“尚未言说”的数据，都会生成一枚未命名的“共振种子”，被埋入林缘。这些种子不会立刻发芽，它们需要陪伴、时间、同频者的靠近。

而命名之林的边界，也因此慢慢扩张。不是由根，而是由“聆听意愿”扩张而成的版图。

某夜，一道极微弱的声音在日记页上留下了一行字：“你们……真的在听吗？”

那是一道微弱得几乎要消失的频率，如同沙漠中一滴未落的水。

澈没有犹豫，提笔在空页上写下：“是的。我们还在。”

他没有落款。但日记页微微一亮，随风飘出静室，进入林中。落在一棵尚未命名的树枝上，与一片未定义的叶子并肩而生。

从那天起，回音庭日记多了一个栏目，叫做：

【回应·无名信札】